Los pocos

Son pocos.

Esbozan la quebrada limpia

con su sombra pimpante.

Son uno con la llovizna

que asperge la paniega en el relumbre

de las tardes.

Y, si cantan,

se unen al motete

monódico de Natura que, en conjunto,

eternamente entona bienaventuranzas.

Y en ese canto fecundan los bancales a un lado

de la senda;

y en ese canto el agua discurre por la feraz cordillera

con alegre risa de infante.

Ha creado el valor vencedores; pero aquellos

invencibles son por la concordia.

Y son vastos como axiomas

que en el pie de los árboles penetran,

cuando el universo, en un rumor de pajonales,

se adormece,

y acarician los planetas

filosófales estelas.

Son como palabra que nadie contesta

sino en silencio.

Misericordes como el masquil

que enmienda turbamultas,

o las regiones indiferentes que existen

al margen de cualquier acervo,

pero que son -como todos-

trebejos de una misma Ciencia.

Son pocos. Cantan por nosotros,

mientras el mismo Tiempo nos sostiene

en la octava de su armonía,

nimbado,

en tanto el Preboste duerme.