Esa tormenta que nos distancia

Esa tormenta que nos distancia

nos arrodilla ante otro mundo,

cubre de nieve nuestra piel yerta

y en la garúa nos resucita.

¿Quién no recuerda su blanco huerto

donde la infancia era otra fruta?

¿Dónde estará lo que soñamos

en aquel tiempo impreciso?

Porque el corazón es una isla,

también un eco sobre las rocas;

y la nostalgia de un dios sublime

que pace libre en nuestros prados.

Una bandera tengo de entonces,

cuando las lluvias me bautizaron,

y nueve cruces que en los caminos

con sus migajas he conservado.

Y si no creyera en ese sueño

en otra senda me perdería.

Parménides y los guindales

Busco, cual Parménides, cabalgar sobre el sendero que la aurora me ha obsequiado;

cabrillear con el sol que en el valle satinado despereza,

y adivinar las gemas de una bella granada colorida.

Ser y no ser mientras añoro

el corazón inconmovible de aquella

Cilíndrica Verdad.

Ya las guindas pintando están,

canta el agua en los límites de su ciencia

-redonda en su destino se tornará infinita-.

En esa agua azul cobalto encontraré un día

lo bermejo de mi inocencia antigua;

será en un recodo de sausales, mirtos o perales;

de guindos, acacias o membrillares; de cosechas rubias

en el trigo trabajado; y en el cántico de las perdices

de un pentecostés inopinado.

Porque el camino de herradura hacia ese bosque

no está sellado,

lo ha cubierto solamente el polvo,

la necesidad, una lluvia de hojarascas;

lo ha oscurecido la noche de sepultos candores que en otro tiempo

fueron verdades libertas;

mas será nuestra su quebrada, a la luz de nobles causas,

o en la blanca ontología de las monteras dominicales.

Ya las guindas están pintando.

Nos abrasamos del único tronco conocido;

treparemos a la cima como voraces círculos de entendimiento,

y cantará esa ave al final del día

y en la alborada,

como a Parménides, 

peregrino infatigable.

Pozo

En la paz de tu brasa cautiva

hay un huerto de rosales;

flores antiguas de espléndidas estrofas,

pétalos blancos que traen los mistrales.

Tu presencia es obsequioso sarmiento

que adereza el recodo de los cauces;

es espíritu de acuáticos amparos

que toca, en el cierzo, afables carnavales.

Ven,

y tráeme de beber

el agua que en el pozo tuyo reverbera,

o la añeja hierba que unges con sigilo

en la casta lluvia de setiembre.

Las rosas de tu parcela han florecido,

tienen el aljófar que la aurora atavía;

y vuelan cerúleas como abejas del verano,

para posarse en mi capota

hacia la muerte del crepúsculo.